El fuego del amor que agosta cuanto toca,

Ese fuego letal, banal y peligroso

Que de las largas noches arrebata el reposo

Ese fuego es un fuego con aristas de roca.

 

El juego del amor, y su furia barroca

Que arrebata el sentido y no siempre es hermoso

Es un juego de naipes, y un terreno fangoso

El veneno pintado que llevas en la boca

 

Las palabras de amor y su fuego y su ruego

No se las lleva el viento, no queman, no son hielo;

Son tan solo las fichas de una ruleta loca

Donde en vano la muerte con la vida se enroca

Mientras nos confundimos con empeño y con celo

E intentamos buscarle un nombre al azar ciego.

 

Suceava, 1 de diciembre de 2013

 

 

 

ÎNZĂPEZÍRE

 

                                               (Pentru Catalina Pinzaru)

 

 

Despacio, en la ciudad, la nieve lenta

Con su blanca belleza cae y cae

Cubre aceras y parques, cubre árboles

Cubre tu corazón, blanda y serena

Y extiende su silente alfombra, alerta,

Se  anticipa a tu paso, y tus afanes

Los detiene acallados, y en las calles

Abre con calma insólitas veredas.

Esta nieve insistente y misteriosa

Te trae el tiempo antiguo de la infancia,

La desesperación y los amores,

O el perdón o el olvido que corroe

Todo cuanto fue hermoso y su nostalgia.

Tu casa, en esta nieve hoy la recobras

 

Suceava, 19/01/2013

Para Alina Bordian

Amo los trenes que cruzan insomnes
la noche, amo la intimidad
fría, descolorida, inexplicable
de los viejos vagones de la Europa del este
desde Viena a Brasov, de Berlin a Belgrado o por ejemplo
De Budapest hasta Timisioara
Amo también la soledad, las apagadas luces
de las perdidas solitarias estaciones
el silbido procaz de las sirena, el chirriar
obsceno de los frenos, la lujuria
en las cabinas de dos pasajeros,
en amor en los trenes, la amistad
que nace de los trenes y las vías
eternas que prosiguen
siempre, siempre adelante:
los trenes siguen sin la vida acaba
y apenas descarrilan, la vida casi siempre
equivoca la vía y nunca vuelve;
por eso me parecen tan seguros
por eso los añoro desde el cielo,
amo su lentitud y su perseverancia
cuando los veo pasar o cuando sueño
e imagino mi vida como largo viaje
en tren desde Lisboa a Bucarest

Timioara,  mayo de 2012   

GINEBRA



Aunque todos hablaban de Ginebra,
nadie la conoció; también yo entonces
lo mismo que los otros la buscaba
Tampoco la encontré: habría bebido
con fiebre de sus labios como bebe
quien apura su ultima botella
o ha encontrado el grial, pero confieso
que apuré mil botellas y bebí de mil labios
en mi intento de hallarla: quien lo hiciera
en aquel tiempo de la juventud habría sido
el mejor caballero, y para siempre...
Sien embargo,
aunque muchas tenían nombres extraños
-Larios, Rivers, Beefeater, Thankeray...-
o incluso familiares, como Luisa
o Maricarmen, Soledad o Dolores,
ninguna, ay, se llamaba Geneviêve.

Harais du Buat (L’Aigle, France); Agosto 2006

GATOS EN HERESTRAU

Arde mi corazón en el cielo de fuego

y mis pasos recorren, cuando me dejas solo,

solitarios y lentos los senderos del parque.

Ahora me cambiaría por la hierba quemada

por la luz reflejada en las aguas del lago

violenta y cruel o por la indiferencia

soberana y soberbia de los gatos que miran

somnolientos y altivos como pasan los hombres,

casi ramoneando, como un torpe rebaño,

entre puestos que exhiben cerámicas o dulces.

Los gatos que contemplan, casi como sin ojos,

con desprecio y silentes nuestra torpe tarea

con la insolencia ajena que les dieron los dioses

Esos gatos que miran con desgana y con sorna

Mientras arde la tarde en mi alma incendiada

BRASOV, 7 de julio de 2012

TRES POEMAS EN CÓRDOBA

I

RONDA DE LOS TEJARES

Espejo de tu mente

estas calles , de tu alma burbujas,

titilan lentamente

y trabajosamente

al poso de las brujas

te abandonas extraña y blandamente;

cedes a la dulzura

y tu sangre remonta las colinas

cuando el sol transfigura

cuanto la luna apura

y ya cenizas blancas y cansinas

recobras tu figura

fundida en la penumbra y el asombro

de noches y avatares

remotos, tutelares:

acaricia tu hombro

un flujo prodigioso de azahares.

II

HOTEL SERRANO

No encontrarás la casa

no encontrarás la casa ni el acaso

ni el testigo o la brasa

de las horas: tu paso

es quemadura y soledad de gasa.

III

PASEO POR EL CENTRO

La geografía urbana de tu vida pasada

se dibuja confusa esta mañana húmeda

mientras andas despacio por callejas desiertas...

Cuando suena, el reloj la nostalgia alimenta

y comprendes mirando las lunas que te cruzas

que ya no reconoces la casa ni la plaza.

Córdoba, 28 de febrero de 2006

EN LA FERIA

Esta es la hora mágica cuando el alba aún no llega
pero los elegidos siguen sobre la arena
y en sus rostros ajados, a pesar del cansancio
el fuego de los ojos, la humedad de los labios
insisten todavía y bajo las guirnaldas
de luces amarillas siguen las sevillanas
repitiéndose ajenas, oxidadas y roncas
como un rito olvidado que encubre la zozobra.
Esta es la hora mágica, hora de los fantasmas
de los pasos cansinos y las mesas manchadas.
El polvo enseñorea camisas entreabiertas
los restos de carmín, las mejillas, las piernas.
Esta es la hora mágica, la hora de las brujas
la de los desertores, la traición, las argucias,
del adiós y el olvido; la luna y la memoria
se levantan de pronto feroces como diosas
para que tú recuerdes la rosa soberana,
pereciendo en tus brazos, pereciendo en la brasa,
de la niebla y la cal viviendo entre sus aguas.
Esta es la hora mágica, esta es la hora sucia
que levanta banderas inútiles e insulsas
pero pone en tus manos, como un don repentino
o una revelación, cuanto te fue proscrito:
la pasión y la fe, la gloria y la ponzoña
de la sabiduría con que te acogió Córdoba

Para Ana Bocanegra
Córdoba/Granada, mayo de 2001

KALENDA MAIA




Nada me place más cuando los días
de mayo se demoran y la luz
se enseñorea del atardecer
y los trigos se doran o el almendro
contempla ya lejana su blancura
de nieve y todavía los aromas
del azahar se esparcen y embriagan
y turban los sentidos y el deseo,
nada me place más que recordarte
tan trigueña y juncal, tan decidida,
y tan feliz cantando la mañana
hija de la esperanza, de mi mano,
un clavel en la boca o en el pelo,
avanzando gloriosa por las calles,
el puño levantado celebrando
el primero de mayo, sin consciencia
de que la noche ya nos aguardaba
con promesas y rosas engañosas
y de que estaba terminando el tiempo
de los amaneceres rojos, para siempre


Nada me place más aunque me duelan
los años como un vidrio que se clava y se enturbia


Granada, mayo de 2011

Para Filología Románica

A MANERA DE ÉTICA

Si contemplas marchito el jaramago
Cuando el calor agosta su amarillo
Te vienen a la mente las ruinas
En que paró tu vida: es una playa
Vacía, oscura, pedregosa y sucia
Que no alivian las luces alejadas
De las falúas torpes y anticuadas
Que faenan de noche o si el sol ciega
El medio día incierto de las sombras
Ni el vino ni la sed otorgan reposo.
De nada valdría asirse a los vilanos
Que levantan el vuelo o al bullicio
De los recuerdos, las vacilaciones
Los foques o el jazmín: ni las espinas
Ni el pétalo marchito de la rosa
Te salvarían ahora de la zozobra, pero
Es importante que comprendas siempre
Que tu sombra es tu luz y la acedía
Es el camino para la esperanza.
Vivir es confundir siempre el camino
Pero acaso es hermoso confundirlo:
No dejes que te engañen los recuerdos
Pero no los olvides y atesora esas olas
Y su espuma fugaz y la marea
Y aunque ahorres ya la fiebre y sus delirios
No desdeñes su brillo y sobre todo
No dilapides nunca la gastada
Herencia de los viejos amores que se fueron
o de aquellos que ardieron imposibles e eternos
o perderás por siempre los faros de tu vida


Granada, 5 de abril de 2009

Inútilmente cortaré la rosa,
La más hermosa del jardín sin duda,
Y te la ofreceré para que tú la lleves
A tus labios y para que tus labios
La hagan palidecer inútilmente:
Su muerte es la semilla de nuestro amor, su muerte es el emblema
De nuestra muerte y de la muerte
Inútil del amor, y tú y yo lo sabemos,
Estamos ya seguros, no nos queda esperanza,
Queda solo la espera, una espera cansada que inútilmente alivian
Estas rosas cortadas y el soplo de tus labios
Y pese a todo ello, quizás por eso mismo,
Yo seguiré cortando las rosas más hermosas
Y seguiré ofreciéndotelas para que inútilmente
El fuego de tu aliento las agoste
Y seas por instante como una diosa antigua, como una diosa inútil
Que nada pudo nunca contra el fuego y la muerte.


Granada, 7 de junio de 2008

Alguien canta a lo lejos y tú no sabes nada.

Alguien canta a lo lejos y tú no sabes nada.
Alguien canta y persigues, con qué muda constancia,
Esa voz casi muda que barre la distancia
Y clandestinamente el corazón horada.
¿De dónde esa canción en la noche estrellada?
De qué tristeza nace, qué súbita importancia
Transluce de repente al azar su arrogancia
Y hace bajar la frente y vidria la mirada.
¿Nace de la tristeza o del conocimiento
Esa voz de mujer que pregona el vacío
Y se pierde fugaz casi como la vida
Se escurre sin saberlo desde su poderío?
El alba esta ya cerca; la tierra, estremecida:
Alguien canta a los lejos. Y después sopla el viento



Granada 27 de septiembre de 2008

SHOAH
A Salomé Guadalupe Ingelmo, por su cuento que tan bien lo cuenta


No te preguntes cómo fue posible;
Esa pregunta no tiene sentido,
Pues todo lo real es racional.
Además, ya lo sabes, lo peor
Es que podría suceder de nuevo
Y si pasa otra vez lo más temible
Es que todos nosotros, de seguro,
Otra vez estaremos en el metro

Granada, 14 de mayo de 2009

"TRADUCCIÓN E IDENTIDAD DIASPÓRICA. TOPOS Y ANTHROPOS EN EL DISCURSO DE LA RUMANIDAD" 12-14 Noviembre 2009 (Universidad de Alicante) NOVEDAD
http://www.ua.es/personal/iliescu/simposio/index.html

LIKE THE WATERS

A J. L. Baca Osorio


Quizás la vida es solo la tristeza
De percibir el llanto de las cosas, su ritmo,
De ver cómo se escapa la belleza del mundo
Y cómo todo marcha a la deriva
Y también es la dicha, la insoportable, inevitable dicha
De burlar a la muerte un día tras otro,
Un instante tras otro,
Mientras se van muriendo los que amamos,
Y también los que odiamos
Y hasta los que nos son indiferentes…
En resumen:
Una confusa apología del vacío
Mientras insiste y late
Un pedazo glorioso de carne confundida.

Granada, 22 de febrero de 2007

APRENDIENDO LA LUZ DE LAS RUINAS...

Somos como esos mármoles antiguos,
Arrancados a Grecia o los que en Roma,
Desde la altura guardan las colinas
Y un camino sagrado de cabras y boyeros
Que fueron humo, nada. Somos
Como esos mármoles de cuerpos mutilados
Y cabezas sin tronco, manos abandonadas
O fragmentos
Ya sin sentido cómo los residuos
De un friso o un mosaico perdidos para siempre.
Somos como esos mármoles, las piezas que no encajan
Del puzle inescrutable del destino.
Roma Enero/Granada abril de 2008

http://www.estudiosrumanos.es

www.estudiosrumanoos.es

POEMAS

TIGRES EN UN JARDIN DE 1970




Para Antonio Carvajal


Una rosa de niebla, una rosa de noche
y una rosa de alba, temblorosas
te saludaban
luego el ocaso,
la tarde arrinconada, prodigiosa
mente se demoraba en el jardín
y en el jardín un tigre
inesperadamente te avisaba
de que eras joven y cruel y estabas vivo
y que no sabías nada

El tigre sigue ahí, ya ni siquiera acecha y tú ya no eres joven
tú lo sigues mirando embelesado,todavía con miedo
y aunque seguramente ya no eres tan cruel no has aprendido nada,
solo a seguir mirando, solo a seguir buscando,
tigres en en el jardín.


Granada, 18 de nov de 2008