A MANERA DE ÉTICA

Si contemplas marchito el jaramago
Cuando el calor agosta su amarillo
Te vienen a la mente las ruinas
En que paró tu vida: es una playa
Vacía, oscura, pedregosa y sucia
Que no alivian las luces alejadas
De las falúas torpes y anticuadas
Que faenan de noche o si el sol ciega
El medio día incierto de las sombras
Ni el vino ni la sed otorgan reposo.
De nada valdría asirse a los vilanos
Que levantan el vuelo o al bullicio
De los recuerdos, las vacilaciones
Los foques o el jazmín: ni las espinas
Ni el pétalo marchito de la rosa
Te salvarían ahora de la zozobra, pero
Es importante que comprendas siempre
Que tu sombra es tu luz y la acedía
Es el camino para la esperanza.
Vivir es confundir siempre el camino
Pero acaso es hermoso confundirlo:
No dejes que te engañen los recuerdos
Pero no los olvides y atesora esas olas
Y su espuma fugaz y la marea
Y aunque ahorres ya la fiebre y sus delirios
No desdeñes su brillo y sobre todo
No dilapides nunca la gastada
Herencia de los viejos amores que se fueron
o de aquellos que ardieron imposibles e eternos
o perderás por siempre los faros de tu vida


Granada, 5 de abril de 2009

Inútilmente cortaré la rosa,
La más hermosa del jardín sin duda,
Y te la ofreceré para que tú la lleves
A tus labios y para que tus labios
La hagan palidecer inútilmente:
Su muerte es la semilla de nuestro amor, su muerte es el emblema
De nuestra muerte y de la muerte
Inútil del amor, y tú y yo lo sabemos,
Estamos ya seguros, no nos queda esperanza,
Queda solo la espera, una espera cansada que inútilmente alivian
Estas rosas cortadas y el soplo de tus labios
Y pese a todo ello, quizás por eso mismo,
Yo seguiré cortando las rosas más hermosas
Y seguiré ofreciéndotelas para que inútilmente
El fuego de tu aliento las agoste
Y seas por instante como una diosa antigua, como una diosa inútil
Que nada pudo nunca contra el fuego y la muerte.


Granada, 7 de junio de 2008

Alguien canta a lo lejos y tú no sabes nada.

Alguien canta a lo lejos y tú no sabes nada.
Alguien canta y persigues, con qué muda constancia,
Esa voz casi muda que barre la distancia
Y clandestinamente el corazón horada.
¿De dónde esa canción en la noche estrellada?
De qué tristeza nace, qué súbita importancia
Transluce de repente al azar su arrogancia
Y hace bajar la frente y vidria la mirada.
¿Nace de la tristeza o del conocimiento
Esa voz de mujer que pregona el vacío
Y se pierde fugaz casi como la vida
Se escurre sin saberlo desde su poderío?
El alba esta ya cerca; la tierra, estremecida:
Alguien canta a los lejos. Y después sopla el viento



Granada 27 de septiembre de 2008

SHOAH
A Salomé Guadalupe Ingelmo, por su cuento que tan bien lo cuenta


No te preguntes cómo fue posible;
Esa pregunta no tiene sentido,
Pues todo lo real es racional.
Además, ya lo sabes, lo peor
Es que podría suceder de nuevo
Y si pasa otra vez lo más temible
Es que todos nosotros, de seguro,
Otra vez estaremos en el metro

Granada, 14 de mayo de 2009

"TRADUCCIÓN E IDENTIDAD DIASPÓRICA. TOPOS Y ANTHROPOS EN EL DISCURSO DE LA RUMANIDAD" 12-14 Noviembre 2009 (Universidad de Alicante) NOVEDAD
http://www.ua.es/personal/iliescu/simposio/index.html

LIKE THE WATERS

A J. L. Baca Osorio


Quizás la vida es solo la tristeza
De percibir el llanto de las cosas, su ritmo,
De ver cómo se escapa la belleza del mundo
Y cómo todo marcha a la deriva
Y también es la dicha, la insoportable, inevitable dicha
De burlar a la muerte un día tras otro,
Un instante tras otro,
Mientras se van muriendo los que amamos,
Y también los que odiamos
Y hasta los que nos son indiferentes…
En resumen:
Una confusa apología del vacío
Mientras insiste y late
Un pedazo glorioso de carne confundida.

Granada, 22 de febrero de 2007

APRENDIENDO LA LUZ DE LAS RUINAS...

Somos como esos mármoles antiguos,
Arrancados a Grecia o los que en Roma,
Desde la altura guardan las colinas
Y un camino sagrado de cabras y boyeros
Que fueron humo, nada. Somos
Como esos mármoles de cuerpos mutilados
Y cabezas sin tronco, manos abandonadas
O fragmentos
Ya sin sentido cómo los residuos
De un friso o un mosaico perdidos para siempre.
Somos como esos mármoles, las piezas que no encajan
Del puzle inescrutable del destino.
Roma Enero/Granada abril de 2008

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