TRES POEMAS EN CÓRDOBA

I

RONDA DE LOS TEJARES

Espejo de tu mente

estas calles , de tu alma burbujas,

titilan lentamente

y trabajosamente

al poso de las brujas

te abandonas extraña y blandamente;

cedes a la dulzura

y tu sangre remonta las colinas

cuando el sol transfigura

cuanto la luna apura

y ya cenizas blancas y cansinas

recobras tu figura

fundida en la penumbra y el asombro

de noches y avatares

remotos, tutelares:

acaricia tu hombro

un flujo prodigioso de azahares.

II

HOTEL SERRANO

No encontrarás la casa

no encontrarás la casa ni el acaso

ni el testigo o la brasa

de las horas: tu paso

es quemadura y soledad de gasa.

III

PASEO POR EL CENTRO

La geografía urbana de tu vida pasada

se dibuja confusa esta mañana húmeda

mientras andas despacio por callejas desiertas...

Cuando suena, el reloj la nostalgia alimenta

y comprendes mirando las lunas que te cruzas

que ya no reconoces la casa ni la plaza.

Córdoba, 28 de febrero de 2006

EN LA FERIA

Esta es la hora mágica cuando el alba aún no llega
pero los elegidos siguen sobre la arena
y en sus rostros ajados, a pesar del cansancio
el fuego de los ojos, la humedad de los labios
insisten todavía y bajo las guirnaldas
de luces amarillas siguen las sevillanas
repitiéndose ajenas, oxidadas y roncas
como un rito olvidado que encubre la zozobra.
Esta es la hora mágica, hora de los fantasmas
de los pasos cansinos y las mesas manchadas.
El polvo enseñorea camisas entreabiertas
los restos de carmín, las mejillas, las piernas.
Esta es la hora mágica, la hora de las brujas
la de los desertores, la traición, las argucias,
del adiós y el olvido; la luna y la memoria
se levantan de pronto feroces como diosas
para que tú recuerdes la rosa soberana,
pereciendo en tus brazos, pereciendo en la brasa,
de la niebla y la cal viviendo entre sus aguas.
Esta es la hora mágica, esta es la hora sucia
que levanta banderas inútiles e insulsas
pero pone en tus manos, como un don repentino
o una revelación, cuanto te fue proscrito:
la pasión y la fe, la gloria y la ponzoña
de la sabiduría con que te acogió Córdoba

Para Ana Bocanegra
Córdoba/Granada, mayo de 2001

KALENDA MAIA




Nada me place más cuando los días
de mayo se demoran y la luz
se enseñorea del atardecer
y los trigos se doran o el almendro
contempla ya lejana su blancura
de nieve y todavía los aromas
del azahar se esparcen y embriagan
y turban los sentidos y el deseo,
nada me place más que recordarte
tan trigueña y juncal, tan decidida,
y tan feliz cantando la mañana
hija de la esperanza, de mi mano,
un clavel en la boca o en el pelo,
avanzando gloriosa por las calles,
el puño levantado celebrando
el primero de mayo, sin consciencia
de que la noche ya nos aguardaba
con promesas y rosas engañosas
y de que estaba terminando el tiempo
de los amaneceres rojos, para siempre


Nada me place más aunque me duelan
los años como un vidrio que se clava y se enturbia


Granada, mayo de 2011

Para Filología Románica

A MANERA DE ÉTICA

Si contemplas marchito el jaramago
Cuando el calor agosta su amarillo
Te vienen a la mente las ruinas
En que paró tu vida: es una playa
Vacía, oscura, pedregosa y sucia
Que no alivian las luces alejadas
De las falúas torpes y anticuadas
Que faenan de noche o si el sol ciega
El medio día incierto de las sombras
Ni el vino ni la sed otorgan reposo.
De nada valdría asirse a los vilanos
Que levantan el vuelo o al bullicio
De los recuerdos, las vacilaciones
Los foques o el jazmín: ni las espinas
Ni el pétalo marchito de la rosa
Te salvarían ahora de la zozobra, pero
Es importante que comprendas siempre
Que tu sombra es tu luz y la acedía
Es el camino para la esperanza.
Vivir es confundir siempre el camino
Pero acaso es hermoso confundirlo:
No dejes que te engañen los recuerdos
Pero no los olvides y atesora esas olas
Y su espuma fugaz y la marea
Y aunque ahorres ya la fiebre y sus delirios
No desdeñes su brillo y sobre todo
No dilapides nunca la gastada
Herencia de los viejos amores que se fueron
o de aquellos que ardieron imposibles e eternos
o perderás por siempre los faros de tu vida


Granada, 5 de abril de 2009

Inútilmente cortaré la rosa,
La más hermosa del jardín sin duda,
Y te la ofreceré para que tú la lleves
A tus labios y para que tus labios
La hagan palidecer inútilmente:
Su muerte es la semilla de nuestro amor, su muerte es el emblema
De nuestra muerte y de la muerte
Inútil del amor, y tú y yo lo sabemos,
Estamos ya seguros, no nos queda esperanza,
Queda solo la espera, una espera cansada que inútilmente alivian
Estas rosas cortadas y el soplo de tus labios
Y pese a todo ello, quizás por eso mismo,
Yo seguiré cortando las rosas más hermosas
Y seguiré ofreciéndotelas para que inútilmente
El fuego de tu aliento las agoste
Y seas por instante como una diosa antigua, como una diosa inútil
Que nada pudo nunca contra el fuego y la muerte.


Granada, 7 de junio de 2008

Alguien canta a lo lejos y tú no sabes nada.

Alguien canta a lo lejos y tú no sabes nada.
Alguien canta y persigues, con qué muda constancia,
Esa voz casi muda que barre la distancia
Y clandestinamente el corazón horada.
¿De dónde esa canción en la noche estrellada?
De qué tristeza nace, qué súbita importancia
Transluce de repente al azar su arrogancia
Y hace bajar la frente y vidria la mirada.
¿Nace de la tristeza o del conocimiento
Esa voz de mujer que pregona el vacío
Y se pierde fugaz casi como la vida
Se escurre sin saberlo desde su poderío?
El alba esta ya cerca; la tierra, estremecida:
Alguien canta a los lejos. Y después sopla el viento



Granada 27 de septiembre de 2008

SHOAH
A Salomé Guadalupe Ingelmo, por su cuento que tan bien lo cuenta


No te preguntes cómo fue posible;
Esa pregunta no tiene sentido,
Pues todo lo real es racional.
Además, ya lo sabes, lo peor
Es que podría suceder de nuevo
Y si pasa otra vez lo más temible
Es que todos nosotros, de seguro,
Otra vez estaremos en el metro

Granada, 14 de mayo de 2009